Nehéz a szívem –
mily közhelyes felütés ez,
pusztán csak az elmeszesedett erekben
örvénylő vér surrogása lehet,
a meggyengült szívizom nyögése,
amint sok-évtizedes munka után
(belefáradva)
még mindig lüktet.
Persze, agyam másképp érzékeli,
mást gondol,
a reggeli első kávé után
megkezdődik az eszmélés,
lassan,
magyarázatokkal,
apró célokkal –
kössek sálat,
tiszta legyen a cipőm,
ne késsem le a buszt,
vigyek magammal maszkot,
próbáljak ember maradni.
Egyre magasabbra hízott kerítések
között gyalogolok,
ajtó egyiken sincs,
csak lőrések,
a tetejükön betonba öntött
üvegcserepek –
a csillagok mai állása szerint
még lőhetnek is rám,
csak úgy,
szórakozásból.
Tegnap azt mondta nekem valaki,
amíg nem találkozom Istennel,
nincs értelme az életemnek.
Bőszen bólogattam,
tényleg leülnék vele egy sörre
valamelyik vendéglátóipari egységben,
kíváncsiságom határtalan,
és megkérném,
ne küldözgesse hozzám
vakbuzgó híveit,
bár úgy sejtem,
ő ebben ártatlan.
Én is ártatlan vagyok,
talán,
nem sok vizet zavarok,
szívfájdalmaim csak rám tartoznak,
mély gödörbe temetem őket,
földet húzok rájuk,
virágokat ültetek,
illatos rózsát,
büszke amarilliszt,
szépséges pókliliomot,
hogy szebb legyen a világ.
